Quel poeta del nulla

Un tempo conobbi chi scriveva
senza leggere di sé.
Non sembrava farci caso al lento scorrere
delle pagine riempite di cose vuote,
lui si sentiva importante
mi disse che era il poeta del nulla.
E mentre lo guardavo scrivere solerte
non potei non riflettere
su quel ch’esso ancora mi disse...

-Non importa sai, avere a che dire
e non è necessario conoscere il finale
di tutto ciò che vai a riempire
non è che la minima parte che in te vive.
Non lasciarti ingannare dal senso del creato
sai bene che nulla dipende da te
ma da ciò che l’anima detta.
Quindi riempi pure le pagine intere di versi
incatenati o sfusi fra loro
non è una ricetta, non è una mappa del tesoro.
È l’anima ti dico, che sorniona ti parla all’orecchio
e lascia che le tue dita afferrando la penna, scorra poi veloce su fogli imbiancati
affinché anche la più piccola particella di te
abbia libero sfogo-

Ebbi molto a pensare da quell’incontro...
e non considerai vuote le parole ascoltate
anzi le presi a garbo
iniziando la mia personale battaglia
nel cercare di scovare l’anima mia.
Persi ore nell’ascolto di me, e vissi silenzi vuoti
così come ritrovai tempo a me sconosciuto credendolo dimenticato.
Oh scrissi, scrissi miriadi di pagine
senza senso alcuno
ma nulla fermò la voglia mia
di trovare infine il rifugio dell’anima.
Finché un giorno, nell’angolo nascosto
dietro al cuor mio, la vidi!
E certamente compresi quel che
il poeta del nulla m’ebbe a dire...

A che serve mentire a sé stessi
non tutti allo scranno son destinati
così come dell’alloro, il vanto.
Ma tu caro amico, scrivi e poi scrivi ancora
senza aspettarti niente dal fato
ciò che vivi dentro,
è quel che ti è stato destinato.